NoAlcanza's Xanga

Astenia azarosa y perseverante en la idea de encontrar aún cuando sólo fuere la abstracta

Sun, 08 Nov 2009 02:36:50 GMT

idea de crear el envase (la cuna) para cuando el objeto-vástago-contenido esté a punto de ocupar el sitial. Como aovar sin ser ave de nave de explotación por el simple hecho de gustar el sonido de la cáscara romperse, sin embrión.
Llegado desde mail e ida a apagar la luz.
Y cortarme con la corriente.
Entiéndase con energía autogenerada si fuere imprescindible (aprehender lo comprimido de la torsión comunicante).

Duda.

Fri, 06 Nov 2009 11:14:44 GMT

Si despierta, lloro. Procuro voluntariamente, sumirme a los quehaceres involuntarios del sueño. Acepto renunciar al recuerdo. ¿También estará el accionar onírico anegado de lágrimas estancadas, de agua podrida en el egoico balde mugriento de los deseos de vigilia?
Dudar desvela hasta develar.

Una estatización personal de la libertad.

Thu, 05 Nov 2009 00:03:03 GMT

Gracias otroyo.

"Una vez que hubo talado el último árbol, secado el último río y allanado la última montaña (...)", tuvo la noción de la soledad delictiva. Así corrigió una de las tantas declaraciones ecologistas que tapizaban sus paredes y daban cobijo a un bioterio de insectos varios. Con una cucaracha rumiando desazón en el oído derecho, volvió a leer la sesión iniciada en el debate y en la pc. En el estrado, se vio repitiendo el texto: "La libertad del otro, es también mi propia libertad"*. Quedó extático hasta que el salvapantallas del puñetazo, le devolvió la consciencia del otro. Quizá lo imprevisto. Quizá el propio pasado categorizado en olvido. ¿Y la libertad? Esa hembra sola y tan autónoma como astro rey, tan asexuada como madre paternal. Pletórica para darse como opípara al recibir el reflejo de la ceguera de quienes vieron, en ella, la fatalidad de la alternancia.

Un cuarto de luna calcó su luz en la mitad de la pantalla y sería más difícil seguir leyendo que salir del programa del encierro.

Afuera tenía más aire a disposición y otro, en calidad de problema. El prisma utópico dando destellos al azar, en un ejercicio autómata de la libertad cercenada por la depredación de la certeza en los resultados. Se inclinó hasta tocar el suelo, la asfixia de tierra y sustraerse a su condición impenetrable para él. Límite infranqueable en lo profundo que en extensión es infinitud igualmente imposible de abarcar. Dio figura a los otros que la llenarían de su propio contenido. Y en ese continente tan impreciso como preciado del aura de soledad pensante, se entregó al álea rítmica de inspirar y concebirse como mitocondria de otro mayor, no ajeno por haberse ofertado él a su dominio.

Sin respuesta aún. Sin todo que exclamase o aprehendiese la entrega de sí como trofeo. Sin otro que lo confiscase. Con plena cosificación de la libertad en una nada travestida de definiciones y linderos.

Con el carbón que deja en las yemas, el fuego generatriz de frotarse las manos, trazó con negro perpetuo en el gris promedio del asfalto: "La libertad es el otro en mi propiedad".

Usurpado de libertad, a solas defendió la enajenación de sí con una revancha hacia este final ya ganado por el suicidio. Cambió de sofá y encendió el televisor.

Propiedad privada. Publicidad impropia.

* Genuina fuente, click.

Relatividad sujeta.

Mon, 02 Nov 2009 10:14:28 GMT

Reprimir acelera (por aumentar) el punto de ebullición de las energías (por sustancias). La fuerza de acero, en las erosiones. Las cicatrices, nuevas vetas. Más complejidad es belleza en lo intenso, siendo más simple por extensión. Faenar la sujeción a los objetos; tenerse por tal en la propia subjetividad. Sesgar las puntas flexibles del vello, volviendo charco ciego a la red de vasos conductores, descubrir la luz implacable con formas y colores abatidas de tacto fronterizo. Enmarcar los objetivos en la pulsión ajena de darse (cuenta) como objeto. Equilibrar el balance con la intromisión que ayude siendo para otro, el premio caduco en el camino de uno a la unicidad.
Ésa es la impresión. Tejido de semillas estériles radicadas en la insolvencia de los extremos, esos límites que expropian la marginalidad para lo infinito.

(De releerlo, cada vez traería nuevos conceptos. Esos que la pereza travestida de respeto, explaya la vida más simple bajo el telón de las mareas).

Esquilar y tejer en taller de peletería.

Wed, 28 Oct 2009 02:44:27 GMT

Le cuestionaban por qué el frenesí en quitarse la pelusa, telón de los labios. Ni ella sabía para qué prácticas higiénicas existía el bozo. Suponía, como el gran número, que era un juego de estrategia contra el dolor epidérmico en una forma de esquilmar las sobras de tiempo.

La sumatoria de momentos de ridiculez íntima, produjo fruto el día en que reapareció Miguelito. Por los bigotes le goteaba el pus de un absceso craneal. Luego de colaborar con el drenaje y el reparto equitativo de dolor, notó como sus lágrimas seguían la recta trayectoria de la luz láser para llegar a las comisuras. No tener pelos era un ahorro. Incluso para Migue, cuando lo llevó consigo (según hubo soñado) y le afeitó toda la cabecita rubia, para dejarlo desvalido como a un bebé a merced de su excluyente amparo.

Por los filamentos capilares corría el delta de la alarma, la protección, el socorro y la difusión. Pelado, Miguelito volvería en el sueño luego a ejercer el control de natalidad de ratones en su hábitat de aserradero. Y la lengua devolvería la identidad de mamífera pilosa al despertar en el perímetro de sus labios. Al incorporarse encontraría la pose justa en que la hayaron petrificada. La pensadora rascándose la barbilla.

(Al vello, con amor).

Vertedero de alexitimia.

Mon, 26 Oct 2009 16:04:17 GMT

Tanto mirar repensando al cielo, dejó las ganas cianóticas.

El deber-querer de entrenar / entretener.

Wed, 21 Oct 2009 02:44:12 GMT

Ni primera ni última. Única. Las anteriores no continuaron a esta vez. Hubo un salto, amortiguado por esta escupida. Impactó en el globo ocular izquierdo logrando bajar los párpados gemelos. Era ése el pacto. Que no vieras. Ésta, la jerarquía. El orden de las órdenes. Si miras lo que veo, habrá mutado lo visible. Y sostiene la fragilidad de la imagen, la ceguera de lo esencial. Gracias.

Sobre ellos (que podrían ser uno contra o con su recreación superficiaria del volumen en un espejo; una pareja, una multitud clamando y aturdiéndose o un cúmulo de huesos en promiscuas posiciones a merced del quebranto); centelleó una bola de fuego que apenas, logró volver cenizas a la atmósfera.

El eco de las risas fue adhiriéndose al ritmo respiratorio, en efecto diapasón con todas las pausas de ritmos enmarcadas en compases rústicos de cronificada existencia. Era día cuando salían las lechuzas acompañando el rasgueo de los grillos y el pánico deshabitaba las formas urbanas.

Tenían silicio por polvo de estrellas y en la arena, no sólo dejaron huellas, castillos y felonías de historiales sedientos. También se volvieron inmortales cuando sobrevivieron a la fusión de la línea del horizonte con el garabato de la ambición.

Polillas y cucarachas cuentan versiones diferentes. En las telas de araña se sintetizan los eslabones perdidos y las redes de opresión como los lazos afectivos y toda su estética trama de resurrecciones moribundas.

(Hacía mucho que no... y podrá notarse el balbuceo).

Navegando en estanque de La Central.

Sat, 10 Oct 2009 11:02:06 GMT

El cartonero llevaba tiempo coleccionando botellas de vidrio que no lograba vender. El plástico arreciaba y la silicona esponjosa amortiguaba confortablemente a un pensar huidizo del histórico quebranto del óxido de sílice.
Sobras cuarteadas de la misma arena con sinérgicas y oponibles cualidades, los continentes se extendían por toda la Tierra visible y digna de colisión.

Llevaba días de hambruna y más de angustia que penuria. Una mañana en que el clima había cambiado y el viento se estancaba y potenciaba en el sebo de su cabellera, decidió seguirle el curso al Este.
Sólo tenía consigo los desperdicios de los otros y eran las herramientas de labor, las mismas para el éxodo de sí. El cuerpo y sus talentos espirituales.

Amarró el carro a su pelvis e hizo de sus piernas, ruedas de bicicleta. Llegó exhausto pero extático a donde terminaba el suelo y difusamente, por la frontera de la playa, se licuaba el mar.
Algo ocurriría, aún una simple idea, para no morir anclado cuando no había sobrevolado el océano a través de la asfixia.

Tenía más de cincuenta botellas, con símil edad sobre su vacío de todos los elixires testigos y esclavos de la evasión de sí. En cada una de ellas, fue depositando migajas de escritos en soportes varios.

En un resto de papel higiénico, escribió: "Tus poros también respiran por mí". En una franja de nylon: "Cuando te halagan y sonríes, las moscas colonizan tu boca". En un desgarro de tela: "Los hijos de esclavos sólo pueden parir libertades estériles".

Así pasó por él la órbita del sol y ya en la madrugada, tomó la última. También bebió su resto. Era una botella de agua carbonatada, agria y de tacto espeso. Con náuseas y su mundo visual - espacial, rondando en torno al desmayo, sentenció: "En el destino de todas estará uno solo. Será ése el mío. Mientras ellas no naveguen, no habré vivido ni podría sentirme muerto". Dejó todas los envases con letra a la deriva y se perdieron de su vista; como el paisaje se hundió en oscuridad de estrellas intermitentes y ensordecimiento integral.

Tarde, según costumbre de los sobrevivientes, se acercaron extrañados hacia el lago de derrame al divisar huellas de pies humanos. El pueblo que no se trasplantó, sí se había mudado a más de cincuenta kilómetros. La contaminación radioactiva del agua pesada era fatal.

Las botellas flotaban sin dirigirse hacia ningún punto, inertes. Y del cuerpo quedaba un esquema radiográfico de valor científico.

Se cuenta que trasladaron el agua pesada a la planta potabilizadora. Y hoy pagan con la inmortalidad de ser moribundos.

No encontré lo que quería decir.
Pero sí en una misma noticia, titulares opuestamente complementarios.

1-

2-

Coyunturales.

Tue, 06 Oct 2009 23:18:45 GMT

Desde la perspectiva de una frustración, el horizonte de todos los fracasos se unifica en una superficie que avanza. Y oxigena saber que también ésta, de cabalgar con el anhelo de quien mira proyectado, alberga la retrospectiva de una frustración segmentada en tiempo, intensidad y categorías varias.

La heroína amazona que cercena su propia raíz aérea repartirá su atención en recuerdos. Y quien asalte la mansión selvática, será compelido a mirar cada acto volitivo, tan inquebrantable como inerte, en exhibicionista colección de bonanzas.

Cuando no haya objeto de observación, tampoco sujetos experimentales demandarán nuevas formas de ceguera.

Sabana florecida en remolinos de salvatajes de angustia, tiene en la frustración el fruto semilla del fracaso o un temporal cese de su apetencia.

Por qué cuesta tanto*

Mon, 05 Oct 2009 23:27:39 GMT

La abeja traza una circunferencia fuera de su circuito de trabajo. Queda atrapada en la cualidad mamífera de mis cejas. Quizá perdió el aguijón y por la aventura de unas cosquillas, morirá. Quizá eligió esa muerte. Así como la mosca en la sopa, provee de sacrificio tan singular como de historicidad perecedera, a tu almuerzo.

Por centro de mesa, concierto de maullidos, ladridos, graznidos de rapaces. La vida escasea y desespera el hambre de mortandad. Esta vez habrá para todos y cada uno. Incluso la abeja, cuya agonía alguno de los dos abreviará, nos permite este necesario luto.

La ceguera de las olas que desatan los soplidos sobre el líquido caliente. El mar ambarino encerrado en el circuito donde circula ahogándose toda primavera de metabolismo, del símbolo plato.

La cuchara que pesca, la transpiración de las sienes, enfrentadas, compartiendo la mutación del aroma a comida. El agua, miembro que se devolverá a la forma infinita de la fatalidad de deberse a un continente. Será una maniobra, por indócil, revolucionaria, que forje diáspora sobre el signo material y el diálogo emerja vaporoso desde el silencio.

Se derraman más que las migas, más que las sobras se comparten. El suelo se humecta por las lenguas que absorben el caldo en difusos platos y para innominadas bocas servido.

Alguien pateará los restos de loza y quizá comprenda cuál es el concepto de basura mientras todos digieren felices otra oportunidad de futuro.

* Escribir desde hace tiempo. V., pienso en quebranto.

Tiempo de edición: 8 min. Porcentaje de espontaneidad: ¿? Muy espontáneo que acaezca ese patrón de medida.