La mujer deja al peletero y sale, huye lerda y flemática, como el atardecer manchando la bóveda de parto; o silenciosa y crujiente, como leño caído con noble resignación.

(Ramas que arden a unos metros o kilómetros para sus pies descalzos quemados, para su espejismo de amparo).

No hay puertas, apenas cortinas rústicas, pintadas de fósiles de arte donde más acuñó la naturaleza, ahijando la obra humana por medio del tiempo, puente entre lo inconmensurable y la ambición.

Serenas las llamas o calma ella por encontrar techo sin claustrofobia. De la fuente de lumbre y luz emerge la visión de sí misma, con jirones de un sacrificio sobre otro. El tapado de zorro, única prenda con que torturó quien fuera su dueño a la mujer, huele a la sangre de su piel de mamífera. 

Envuelve al pubis con su mirada ciega, sonrosada y violácea por la sombra. Comunica con los vellos erizados, la respiración macrocósmica.

No hay luna pero sí su rémora en el lienzo que viste al atelier. Apenas se esbozan unos ojos de zorro huyendo de un cazador. La recién llegada se reencuentra con la dimensión de la quietud oscilante del sorpresivo confluir de objetos vivos.

Otra mamífera la mira. La anfitriona está desnuda del miedo a las visitas inesperadas. Tiene como arma el pincel que restaurará la calidad de sujeto a la ex-mujer del peletero, cubriendo de la piel que conoce del dolor actual y el placer futuro certero, a lo liso de la tela y el hueco temor que socava el zorro. Otrora trofeo de pestilencia, hoy musa que redime a pintora y modelo, en la cacería del caos, contra los esquemas de la esclavitud.

[Dedicado a Marci y todos los vivientes víctimas de esclavitud. Quizá el arte sea el único instrumento que crea sin destruir. Pero sólo se define empíricamente y en el caso concreto, Marci es artista, toreros y cazadores no lo son].

N. de la E: La sintaxis está jodida...