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NoAlcanza
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Name: Usía-Re(I)nata
Interests: Eso que parece mugre en el camino son señales que dejo para que Hansel no se pierda en el regreso a casa. O una cábala para que haya un regreso.
Expertise: Brevificar, pero la senda del error es ancha y extensa.
Occupation: Darte el placer de leer.
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MSN: lyvedios@hotmail.com
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5/16/2007
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| Con permiso:*
Secos los ríos y opaco el cielo, el azul se adjudicó a la circulación biológica de la nobleza. Su elixir, era sangre destilada de los sueños pegajosos de rojo; color que abdicaba de la privacidad vascular, regando de coágulos pétreos los retazos de paisaje.
Los anhelos, con el azul por emblema saqueado, se travistieron de rojo alguna vez (luego de soportar el amarillo bilioso epidérmico). Cuando rodó la primera cabeza, oleadas carmesí aguardaron jubilosas el abrazo añil. Pero no, de un cráneo rodante de la nobleza, no fluía nada. Era esperable.
Retrocedieron las flechas rojas sobre sí hasta volver obtusos los filos contra sus pechos, enmarcados en gris. Quizá un llanto, el azar de una gota prismática y la luz de una mirada anunciaron al índigo. Quizá encontraron luego de ser inmortales, restos de cianuro para brindar. O el oxígeno mermó su cuota tras lamentos de finiquito.
Muertos los nobles, los sin clasificación, ya cianóticos, se dieron por rendidos o redentores y lejos de sus cuerpos pudieron ver cómo a éstos los amorataba la descomposición. Había nacido el violeta, color obispo de los demás, emblema de las utopías.
* (A modo de Eduardo Galeano en Espejos).
También la contra y yuxta-posición podría serlo de feminidad y masculinidad, aunque fueran los protagonistas desteñidos rosas y celestes. | | |
| Acto impío de los ojos sudados, de tanto observar intentando ver; derraman lágrimas acres que resecan las mejillas. Sé que no quedará ni pellejo. Reeditando momentos atrás, luego de sucedidos los hechos.
Una vez dado vuelta el ropero, donde colgaban en proporción unos cinco trapos, de los cuales uso dos y tal vez uno de ellos (aún no tienen identidad, aunque uno sea camisa y el otro pantalón) merece connotación visual positiva, decidí sustraerme a esa carga inmóvil y excedente en el espacio. Caridad que es estrategia mía para recibir alivio en el calvario de la materia. Solidaridad, el sacrificio grato de reflejar los anhelos en darse, no en dar. Caridad que es regalo sistemático, solidaridad: aporte antisistema.
Pero tengo los ojos empañados y empeñados en dilucidar (el nervio óptico digiere buena parte del trabajo cognoscitivo, si así no fuera, no se explicaría el fervor de l@s televidentes); cómo la fila de hormigas, algunas ejemplares en columna, otras en diagonal, ocupando todas las dimensiones, incluso la temporal en el recuerdo, caen aliviadas de su carga. Hechas para soportar colosales pesos ajenos son aplastadas por su propia liviandad, se dan vuelta, quedan patas arriba, tarareando con el roce de sus miembros un chillido acompasado de angustia.
Efecto diapasón en la bolsa que portaba de la que me desprendo. Mi armadura, acostumbrada a la carga, deambula desequilibrada entre dosis ligeras y poco veloces, de amortiguadores químicos para soportarse a sí misma.
Autoinmolada a la prueba de estar a solas de toda diversidad exógena, brotando de mi posición un loto en las baldosas frías, en la fotosíntesis luminosa de las mitocondrias en tinieblas; ya no veo las hormigas y me exacerbo por haber creado (lo absurdo e increíble) del necesario servilismo autómata en mi proyección perversa para con los insectos.
Las trabajadoras de migajas, parodia del sistema humano de producción neocapitalista, me ausentarán de la inercia con la hipérbole dolorosa de quintales inoculados de ácido fórmico.
Trasladarme me resultaría difícil. Ellas sí soportan su peso y su calidad pasajera. La inflamación alergénica insufla de vacío prestado a un entorno que se achica. La serpiente se muerde la cola, marca el infinito y me evita. Ya sabe cuál es mi pronóstico. Ella ahorra. Me dedica otra mirada, sudada de hambre realimenta la sed de lágrimas.
El taxidermista vendrá pronto. Escupo en la tierra creyendo arrancar mis vísceras. Hundo mis ojos, y éstos miran ahora para adentro. Debo dejarle preparados los bocetos de anatomía, estoy a tiempo, mi mano henchida de picaduras, aún escribe.
(También mi astenia crónica y conyuntural inventa).
No verás lector cómo camina la hormiga por la pantalla. Importa la literatura o sus adyacencias, en la medida en que crispen los poros comunicantes y la cortina de vellos, devele el cobertizo de miedo de las dudas. | | |
| Alguien mencionó la "naturalidad" que tendría para comprender el aforismo cancroide, sobre el cual escribió alguna vez Umberto Eco. Al respecto, sólo había comentado, lo cual vale la entrada - post, lo demás es derrame de incompresión curiosa: "Ni anacrónicos infantes ni seniles cronológicos". Creo haber degustado el mal sabor. Según lo que explica este comentario: "Don Umberto Eco escribió alguna vez un trabajillo sobre aforismos, los aforismos cancroides. Esos aforismos que parecen muestras de sabiduría y no son más que palabrerío hueco.
Hay mucho de eso dando vueltas.", hallado en esta página... ¿Tendré ya mérito como mala poetisa? De ser afirmativo, lo más importante es cuánto me chupan los ovarios (cuestión metafísica si las hay) los halagos tanto como los insultos y las deducciones que la inteligencia propia egoica deduce de ellos. (De los ovarios, de los halagos y los insultos colapsados en quistes por allí). | | |
| "Estamos haciendo una nueva promoción porque nos instalamos en la Ciudad" (sic). "Las fragancias..." Quedaron truncas en la nota olfativa. Promovió la tensión depresiva que no escurre su peso líquido. Netamente, fui testigo del maltrato. Netamente, soy hija del maltrato y no reprimo. La ventana que publica mi incomunicación (ésta, que lee escrita, el relato de la que da a la calle) deja filtrar la misma voz, "(...) Por lo menos, no me cerrás la puerta en la cara como el señor de recién". El señor de recién era, es, mi padre. Ha sido, está siendo y será, luego aún de que por cerrar las puertas de las pupilas (que ven según el tizne de cada un@), quede encerrado tras las puertas de la muerte. En el ámbito más puro de lo desconocido y más contaminado de lo deseado. "Sería mi padre", no enjuga la probalidad de sedimentar llanto en acción volitiva, la cual diagrama construcciones en "Si yo fuera"... Las promociones mercadotécnicas enervan el asco como exaspera la impotencia la sumisión laboral que acarrean. O promueven. Me dejo filtrar. Soy otro órgano culposo que da paso a las toxinas hacia y del sistema. Si le quitásemos toda su ficción, como ser los perfumes, la verdad no quedaría retenida en ninguna categoría. Cuanto más hidratada, más volumen cobra la dermis de la sensación pensable. Llegan los poros a cuestionarse su función mecánica. Les tocará a los alveolos pulmonares algún día. [No es una buena entrada, sí una regular salida]. | | |
| idea de crear el envase (la cuna) para cuando el objeto-vástago-contenido esté a punto de ocupar el sitial. Como aovar sin ser ave de nave de explotación por el simple hecho de gustar el sonido de la cáscara romperse, sin embrión.
Llegado desde mail e ida a apagar la luz.
Y cortarme con la corriente.
Entiéndase con energía autogenerada si fuere imprescindible (aprehender lo comprimido de la torsión comunicante). | | |
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