A ver u oír cómo me explico.

Alguien mencionó la "naturalidad" que tendría para comprender el aforismo cancroide, sobre el cual escribió alguna vez Umberto Eco.

Al respecto, sólo había comentado, lo cual vale la entrada - post, lo demás es derrame de incompresión curiosa:

"Ni anacrónicos infantes ni seniles cronológicos".

Creo haber degustado el mal sabor. Según lo que explica este comentario:

"Don Umberto Eco escribió alguna vez un trabajillo sobre aforismos, los aforismos cancroides. Esos aforismos que parecen muestras de sabiduría y no son más que palabrerío hueco.
Hay mucho de eso dando vueltas.", hallado en esta página...

¿Tendré ya mérito como mala poetisa?

De ser afirmativo, lo más importante es cuánto me chupan los ovarios (cuestión metafísica si las hay) los halagos tanto como los insultos y las deducciones que la inteligencia propia egoica deduce de ellos. (De los ovarios, de los halagos y los insultos colapsados en quistes por allí).

Promover.

"Estamos haciendo una nueva promoción porque nos instalamos en la Ciudad" (sic). "Las fragancias..." Quedaron truncas en la nota olfativa. Promovió la tensión depresiva que no escurre su peso líquido.

Netamente, fui testigo del maltrato. Netamente, soy hija del maltrato y no reprimo. La ventana que publica mi incomunicación (ésta, que lee escrita, el relato de la que da a la calle) deja filtrar la misma voz, "(...) Por lo menos, no me cerrás la puerta en la cara como el señor de recién".

El señor de recién era, es, mi padre. Ha sido, está siendo y será, luego aún de que por cerrar las puertas de las pupilas (que ven según el tizne de cada un@), quede encerrado tras las puertas de la muerte. En el ámbito más puro de lo desconocido y más contaminado de lo deseado. "Sería mi padre", no enjuga la probalidad de sedimentar llanto en acción volitiva, la cual diagrama construcciones en "Si yo fuera"...

Las promociones mercadotécnicas enervan el asco como exaspera la impotencia la sumisión laboral que acarrean. O promueven. Me dejo filtrar. Soy otro órgano culposo que da paso a las toxinas hacia y del sistema. Si le quitásemos toda su ficción, como ser los perfumes, la verdad no quedaría retenida en ninguna categoría.

Cuanto más hidratada, más volumen cobra la dermis de la sensación pensable. Llegan los poros a cuestionarse su función mecánica. Les tocará a los alveolos pulmonares algún día.

[No es una buena entrada, sí una regular salida].

Astenia azarosa y perseverante en la idea de encontrar aún cuando sólo fuere la abstracta

Duda.

Una estatización personal de la libertad.

Gracias otroyo.

"Una vez que hubo talado el último árbol, secado el último río y allanado la última montaña (...)", tuvo la noción de la soledad delictiva. Así corrigió una de las tantas declaraciones ecologistas que tapizaban sus paredes y daban cobijo a un bioterio de insectos varios. Con una cucaracha rumiando desazón en el oído derecho, volvió a leer la sesión iniciada en el debate y en la pc. En el estrado, se vio repitiendo el texto:  "La libertad del otro, es también mi propia libertad"*. Quedó extático hasta que el salvapantallas del puñetazo, le devolvió la consciencia del otro. Quizá lo imprevisto. Quizá el propio pasado categorizado en olvido. ¿Y la libertad? Esa hembra sola y tan autónoma como astro rey, tan asexuada como madre paternal. Pletórica para darse como opípara al recibir el reflejo de la ceguera de quienes vieron, en ella, la fatalidad de la alternancia.

Un cuarto de luna calcó su luz en la mitad de la pantalla y sería más difícil seguir leyendo que salir del programa del encierro.

Afuera tenía más aire a disposición y otro, en calidad de problema. El prisma utópico dando destellos al azar, en un ejercicio autómata de la libertad cercenada por la depredación de la certeza en los resultados. Se inclinó hasta tocar el suelo, la asfixia de tierra y sustraerse a su condición impenetrable para él. Límite infranqueable en lo profundo que en extensión es infinitud igualmente imposible de abarcar. Dio figura a los otros que la llenarían de su propio contenido. Y en ese continente tan impreciso como preciado del aura de soledad pensante, se entregó al álea rítmica de inspirar y concebirse como mitocondria de otro mayor, no ajeno por haberse ofertado él a su dominio.

Sin respuesta aún. Sin todo que exclamase o aprehendiese la entrega de sí como trofeo. Sin otro que lo confiscase. Con plena cosificación de la libertad en una nada travestida de definiciones y linderos.

Con el carbón que deja en las yemas, el fuego generatriz de frotarse las manos, trazó con negro perpetuo en el gris promedio del asfalto: "La libertad es el otro en mi propiedad".

Usurpado de libertad, a solas defendió la enajenación de sí con una revancha hacia este final ya ganado por el suicidio. Cambió de sofá y encendió el televisor.

Propiedad privada. Publicidad impropia.

* Genuina fuente, click.