Piedra pómez acordonada.

Para lo heroico la calidad de mortal es tan intrascendente como lo eterno

La yerba con moho, descansa en el cómodo hábitat del mate* sobre la mesada de piedra en la cocina. No, no imagines moscas. El frío, la escarcha seca que reedita la facultad de inspirar, solidifica el cuadro.

Podría decirse que la vida volvió a violar la regla de que siempre hay excepciones. No las hay para ella, la vida prosigue; está, marcha, (mancha) y se expande. Prolifera andandando. La vida es tal porque tiene el mandato de hacerse. La vida quizá sea ese mandato. Manifestarse, sin importar recursos, medios, categorías, fines ni sentido.

Mediada por el tiempo, también la otra cara. Van varios días. Al tercero, ella perdió la cuenta. Yace. Dejó el termo con agua ahora fría, quizá paradójicamente evaporada. También ella lo está. Es invierno. Los gusanos tampoco montan un espectáculo hollywoodense. No hay efectos especiales para la soledad con que la vida nace y mata.

Alguien la encontrará, quizá ya sin referencias climáticas como muletillas de relatos. Alguien tirará esa yerba viva. Alguien tendrá asco o piedad, la cara maquillada del asco. Es lo probable. También que cada alguien sea el mismo. Pero pocos harían lo útil:

- Sembrar la yerba con moho en un húmedo terruño agradeciendo o implorando, la quietud y el cese, o dejándose asir por el movimiento sin quietud ni cese, aquietando y cesando el incoformismo con lo dado en el devenir.

-Y hacer de la carne, eslabón trófico para hambrientos carroñeros.

Eso no lo permiten la ley ni las buenas costumbres. Los héroes y sus obras no se aferran a costumbres. Viven y actúan. No viven como el moho ni nacen como todos nosotros para la vida que muere.

(Para la vida que muere:

"Life dies", not "life is dying". More English is needed. (Para esas pequeñas grandezas verbales sintácticas de la intención al decir).

[N. de la Edición: Más simbólico, más ininteligible, con salvadas agónicas en la conjugación, con giros imprevistos en la trama, mejor dicho, con agujeros por urdimbre*.]

Mate, cultura popular, el h1n1 se muere de terror ante el afecto de compartirse.

* Aquí decía "urdiembre", gracias Vanesa, hada madrina por estar (y aún por vos estoy).

Un paréntesis que sirve

Merci :)

La mujer deja al peletero y sale, huye lerda y flemática, como el atardecer manchando la bóveda de parto; o silenciosa y crujiente, como leño caído con noble resignación.

(Ramas que arden a unos metros o kilómetros para sus pies descalzos quemados, para su espejismo de amparo).

No hay puertas, apenas cortinas rústicas, pintadas de fósiles de arte donde más acuñó la naturaleza, ahijando la obra humana por medio del tiempo, puente entre lo inconmensurable y la ambición.

Serenas las llamas o calma ella por encontrar techo sin claustrofobia. De la fuente de lumbre y luz emerge la visión de sí misma, con jirones de un sacrificio sobre otro. El tapado de zorro, única prenda con que torturó quien fuera su dueño a la mujer, huele a la sangre de su piel de mamífera. 

Envuelve al pubis con su mirada ciega, sonrosada y violácea por la sombra. Comunica con los vellos erizados, la respiración macrocósmica.

No hay luna pero sí su rémora en el lienzo que viste al atelier. Apenas se esbozan unos ojos de zorro huyendo de un cazador. La recién llegada se reencuentra con la dimensión de la quietud oscilante del sorpresivo confluir de objetos vivos.

Otra mamífera la mira. La anfitriona está desnuda del miedo a las visitas inesperadas. Tiene como arma el pincel que restaurará la calidad de sujeto a la ex-mujer del peletero, cubriendo de la piel que conoce del dolor actual y el placer futuro certero, a lo liso de la tela y el hueco temor que socava el zorro. Otrora trofeo de pestilencia, hoy musa que redime a pintora y modelo, en la cacería del caos, contra los esquemas de la esclavitud.

[Dedicado a Marci y todos los vivientes víctimas de esclavitud. Quizá el arte sea el único instrumento que crea sin destruir. Pero sólo se define empíricamente y en el caso concreto, Marci es artista, toreros y cazadores no lo son].

N. de la E: La sintaxis está jodida...

Contrarreloj

Ni el lama, ni la piedra sobre la que habita, o sólo reposa sobre la piedra, o sólo soporta el peso de la piedra y la piedra piensa sobre (o debajo) de éste. El lama medita sobre la piedra y dialogan inmutables sobre la soportabilidad (y posibilidad) de la quietud.

Contrarreloj nunca el lama. O el mito. Ni siquiera el mito.